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S' è fatto muto il passo sulla soglia,
mentre la luce, stanca si ritrae
dietro le spoglie d' ogni antica foglia.
Non c' è memoria che non si disperda
nel bianco grembo d' una nebbia vana,
dove la vita, in attesa, si perde.
Si ferma il tempo, e il respiro s' incrina
dinanzi al vuoto che ogni cosa assorbe,
come una sera che non ha mattina.
Siamo soltanto ombre di un pensiero
che cerca pace tra le pietre mute,
sospesi al filo d' un Inverno vero.
